¿Por qué las mujeres siempre dicen que las hicimos perder el tiempo?

Cuando cortás con una chica, siempre, siempre, siempre, lo primero que te recrimina es: “me hiciste perder el tiempo”.

¿Por qué mierda dicen eso?

No entremos en detalles de la ruptura. No importa si hubo cuernos, si todo se fue apagando lentamente o si pasó de golpe. El tema es que habiendo habido una pareja, de por lo menos unos meses, quizás años, en los que esos tiempos fueron por lo menos buenos (si no no hubieran durado); lo primero que le molesta a la mina cuando todo termina es haber perdido tiempo.

O sea, para ella todo fue una pérdida de tiempo.

Eso es lo preocupante.

No se si tiene algo que ver con el reloj interno de las mujeres y todos esos temas hormonales que las aquejan mensualmente cuál ríos de sangre.

La cosa es que si la cuestión no termina en casamiento y dura hasta el fin de los días de uno de los dos, para ella es pérdida de tiempo.

Y a la mierda los buenos momentos, a la mierda las alegrías acontecidas, a la mierda la efímera felicidad. A la bosta los recuerdos. A la concha de la lora con las horas de sexo, las películas, las caminatas, los paseos, los parques de diversiones, las fiestas, las cenas, las horas de abrazos y de besos. A la concha de su tía con todo eso que pasó.

Todo eso sólo eran niveles que se iban avanzando en un extraño videojuego del mundo real y que nos llevaban a un desenlace que hacía que todo eso tuviera sentido. Si te rendís en la mitad, nada sirvió de nada.

¿Es así?

¿Qué onda?

¿Es acaso que si pasaron un par de años, la mina piensa que ya no está tan buena como estaba cuando empezó la relación y entonces le va a costar trabajo conseguir otro sujeto y entrenarlo como lo había entrenado a este que le hizo perder el tiempo?

¿Por qué perdieron el tiempo si la pasaron bien mientras duró?

No creo que sea una pérdida de tiempo. Está bien que querrían que siguiera, pero no quiere decir que nada de lo que pasó sirvió para algo.

Es como decir que no tiene sentido aprender algo si nadie te va a tomar un examen.

Como cuando te peleás con un amigo, no pensás que lo que hiciste no tuvo sentido. Por ahí querrías seguir siendo su amigo. Pero no pensás que no valió de nada todos los ratos en los que boludeaste y te cagaste de risa con él. Todas las cosas que conociste. Todo lo que aprendiste. Todo.

Es como si te echaran de un trabajo, este es el mejor ejemplo, tal vez vos querrías seguir teniendo ese trabajo, y en este caso si que los años que le diste te hubieran servido para seguir escalando posiciones; pero eso no quiere decir que una vez que todo terminó haya sido una pérdida de tiempo. Seguro que aprendiste a hacer bien lo que tenías que hacer. Seguro que conociste gente nueva. Te sirvió para vivir todo el tiempo que duró. La experiencia que obtuviste te va a servir para conseguir otro trabajo.

No perdiste el tiempo, de todas formas.  

Lo mismo pasa con las relaciones. Siempre algo bueno hubo.

Supongo que hubo buenos momentos. Supongo que algo te dejó. ¿Por qué anularlo todo como si hubiera sido una pérdida de tiempo?

Es como si algunas minas pensaran al principio de la relación: “si esto sólo va a durar siete meses, mejor ni empecemos”.

¿Qué harían las mujeres si supieran por alguna fuerza superior e inequívoca que algo no va a durar? ¿Lo harían igual? ¿O sería perder el tiempo?

No es que sea algo que me haya pasado a mi. Yo no hago esas cosas. Mis tres esposas todavía no se quisieron sentir aludidas como para irse.

Posta. Es algo que escuché varias veces. “Me hizo perder el tiempo”.

¿Por qué las minas dicen eso?

¿Ustedes qué piensan?

Soy La Vena Braquial de Galahad.

Tomate estas pastillas y llamame por la mañana.

Doctor, ¿no estoy tomando demasiadas pastillas?

¿Vos quién sos?

Galahad.

Ah, eh, si, no importa, igual. ¿Y yo quién soy?

El doctor.

Entonces hacé lo que te digo.

¿Qué onda con esas personas que están tooodo el día con sus parejas?

Y me refiero a: tooodo el día.

Si, ya se lo que estás pensando: Galahad, no tenés corazón.

O tal vez estás pensando: uf, que texto tan largo, no da para leer tanto.

Para lo primero te digo: si, tengo corazón. Es frío y duro.

Para lo segundo: andate, andate ya antes de que mis letras te atrapen mágicamente y te hagan intentar leer y perder tiempo y después tengas que despotricar con un comentario que diga que escribo mucho.

Tiempo. Tiempo. Tiempo.

¿Ya se fue?

Seguimos entonces.

Corto con mis artes adivinatorias que no están en su apogeo y sigo con el tema.

¿En qué estaba? Ah, si…

¿Qué onda con esos chabones que pasan todo el puto día con sus novias? ¿Qué pasa con esas minas que pasan todo el jodido día con sus novios?

¿Conocés a alguno de estos? ¿Sos uno de estos?

Seguro que alguna de esas dos preguntas te cabe.

Te re cabió.

Ya se lo que van a decir: ¿Qué tiene? ¿Y qué? ¿No entendés el amor? Se llevan bien y a vos no te molestan una mierda, pelotudo del orto, me revientan las personas que son tan desconsideradas y la concha de su madre.

Y yo les digo: no es que me moleste, simplemente me llama la atención. Por mi, puede uno de ellos cagar manzanas y el otro comérselas, no me molesta. Es sólo que ahora tengo ganas de hablar sobre esto.

Así que ahí hablo, o escribo.

Por ahí tenías un amigo con el que salías a boludear, ibas al boliche, hacías cosas, jodías, se ayudaban mutuamente en alguna labor, lo que sea. Y un día, conoció a una chica y se puso de novio. Y vos dijiste: ey, copado. Capaz que la mina te caía bien y todo. Bien por tu amigo. Peeero.

El chabón se fue al carajo. Y dejó de hacer todo lo que hacía. Dejó de boludear con vos. Dejó de boludear con otros. Dejó de hacer las actividades que practicaba. Dejó de juntarse con amigos y conocidos porque todo pasó a ser juntarse con su chica.

Y a la mierda el chabón que conocías. Dejó de ser él para pasar a ser ellos.

Si sale, sale con ella. Si se va de viaje, se va con ella. Si va al cine, va con ella.

Y dejó de ser el chabón que vos conocías. Aunque no lo podés saber con toda seguridad, porque en realidad ya no lo viste más.

No me malinterpreten. No del todo por lo menos. No al punto ese en el que me hacen sentir inteligente porque dicen cosas tan idiotas.

Me parece bien que un chabón se ponga de novio. Me parece bien que quiera a su novia. Y me parece bien que haga cosas con ella.

Pero ningún extremo es bueno.

No podés dejar de hacer todo lo que hacías para estar con ella. No podés dejar de ser quién eras por estar con ella. No podés pasar a hacer todo lo que tengas que hacer, con ella.

Tooodo.

Y así estos chabones se convierten en sombras de lo que fueron.

Gooor, ¿vamos al cine?

No, goor, quedemonos echados en este sillón mirando la tele.

Bueno.

Goor iba a juntarme con mis amigos pero prefiero quedarme con vos mirando una peli.

Bueno.

Galahad hace una mueca de disgusto en la que se le ven los dientes que se empiezan a secar por estar expuestos al aire frío de su amarga faz.

Decime que no sos uno de estos. Por favor. Mentime.

También pasa con las chicas obviamente.

Había una chica que conocía, que desde que se puso de novia, nunca, nunca, nunca más la vi sola. Si de casualidad parecía estar sola, yo solamente tenía que girar mi cabeza y al instante aparecía el novio que se había separado un segundo o dos vaya uno a saber porqué.

En su casa estaba con él. En la calle estaba con él. En el boliche estaba con él.

En los restaurantes también. En las plazas también. En cualquier evento también. En todos lados.

¿No se cansan? ¿No se cansan de estar siempre, siempre, siempre juntos? ¿No quieren estar en algún momento solos? ¿No quieren pasar un rato con otra persona?

¿No quieren ser independientes? ¿No anhelan dejar de ser un ser de dos cabezas?

En serio, no me jodan.

No soy un maestro en las terapias de pareja, pero no está bien esto. No soy psicólogo tampoco, pero no está bien esto.

Necesitás estar solo un rato aunque sea. Necesitás tener amigos y hacer actividades que sean preferenciales para un solo sexo. Necesitás descansar un rato de tu pareja. Por más que la ames y sea tu mejormejormejor amiga en todo el ancho mundo y te encante y le vomites arcoiris.

Ni siquiera cuando eras un nene chiquito y pasabas todo el tiempo con tu mamá, pasabas tanto tiempo con ella. Ni siquiera cuando eras chico y tenías a tu supermejoramigodelmundo, pasabas tanto tiempo con él. ¿Por qué ahora necesitás estar siempre con alguien? Siempre con la misma persona. Noche y día. Hora tras hora. En cualquier lugar, en cualquier momento.

Me da cosa, realmente me da cosa ver a esos sujetos que dependen tanto de su pareja. No tienen vida. Por eso, después, si su pareja los deja se quieren matar. Porque no son nada. Son la mitad de lo que eran. Y ya no tienen amigos. Y ya no tienen actividades. Y ya no pueden hacer nada que no les recuerda a esa parte que ya no tienen.

Espero que si sos uno de estos te sirva leer esto para replantearte tu situación. Cuando ella ya no esté o no tenga tanto tiempo para vos, tus amigos tampoco van a estar. Porque ya se van a haber ido. Cansados de invitarte a lugares a los que no ibas a ir. Cansados de esperarte.

Entonces, ¿qué pensás? ¿Conocés a alguno de estos seres? ¿Sos uno de ellos?

A los amigos que pasaron a ser uno de estos seres, yo, los empecé a llamar hongos vaginales. Están siempre ahí, sólo ahí.

Si, seguimos siendo amigos.

Sin más.

Cuando te pica el interior de la nariz, no podés rascarte. Si alguien te ve no hay forma de explicar que no estabas en busqueda del moco perdido.

Soy La Encía Sanguinolenta de Galahad.

Los Amantes de las Mujeres Hermosas

Tenemos que admitirlo. Las Mujeres Hermosas nos pueden.
Es amor a primera vista. A última vista. A cualquier vista.

Después de dar tormento a su alma por seis días, Dios tenía que hacer algo bueno. E hizo la mujer.
Eso dijo Mefistófeles.

Algunos dicen que un Pontiac Firebird de 1969 es hermoso. Dicen que un auto es hermoso.
Algunos dicen que el segundo gol de Maradona a los ingleses es hermoso. Dicen que un gol es hermoso.
Algunos dicen que Marilyn Monroe en “El comezón del séptimo año” es hermosa. Algunos dicen que ciertas mujeres son hermosas.
A mi no me interesan los autos. Y no me interesa el fútbol. Pero ciertas mujeres me parecen hermosas.
Y me pierdo por ellas.

“Cuidate de las mujeres hermosas”
No se quién mierda lo dijo. Pero tiene razón. Las mujeres hermosas pueden hacer con nosotros lo que quieran. Somos unos tarados. Tanta gente se fue a la ruina por una mujer hermosa. Y no estoy hablando solo de la ruina material. Las mujeres hermosas pueden hacer lo que quieran y nos pueden manejar. Tantos tipos están dominados por mujeres hermosas. ¿Y que les vas a decir? ¿No la veas más? No te van a escuchar.

Hay tantas mujeres hermosas. Hay tantas clases de mujeres hermosas. Según la edad. Según la época. Según la forma.
Hay mujeres hermosas rubias, pelirrojas, morochas y castañas. Hay bajas y altas. Hay simpáticas y frías. Pero son todas hermosas. No importan tus gustos. Todos tenemos gustos diferentes. La mina que a vos te parece linda puede ser que a mi no me guste. Y la mina que me gusta puede ser que no te parezca tan linda a vos.
Pero las mujeres hermosas son hermosas para todos. Incluso para las mujeres.
Y esas mujeres nos pueden.

Los suicidas se matan por ellas.
Los poetas escriben sus mejores obras.
Los chicos malos cambian.
Y todas las demás chicas sobran.

Que no se entienda esto como afrecho. Un hombre puede sentir afrecho por muchas mujeres. Aunque no sean hermosas.
Pero las mujeres hermosas están más allá de eso. Son admiradas por cuestiones estéticas que no tienen nada que ver con el afrecho.
Las mujeres hermosas son la más admirable obra del más sublime creador.

“Las mujeres siguen siendo la mejor forma de complicarse la vida.”

Somos amantes de las mujeres hermosas. Eso condiciona. No somos amantes de todas las mujeres. No somos amantes de tu vieja y la vieja de tu vecina. O tu tía la feíta. No. No somos amantes de tu hermana la involteable. Tampoco de tu sobrina que no está ni siquiera potable. No. Somos amantes de las mujeres, si, pero de las mujeres hermosas.
Las más o menos están más o menos y a veces nos gustan más o menos. Las lindas nos gustan. Pero a las hermosas las amamos. Aunque sea un amor superficial. Aunque sea un amor pasajero. Aunque sea un amor vacío.
O no. Tal vez es un amor completo.
Pero como sea. Las amamos. Primero porque son hermosas. Y después por lo que sea.

Algunas bocas van a quedar mudas. Algunas mandíbulas van a aflojarse. Algunos ojos van a abrirse más. Mientras siga habiendo mujeres hermosas que vuelvan locos a tipos susceptibles a la belleza femenina todo eso va a seguir pasando. En cualquier momento. En cualquier lugar.

En la antigüedad algunos tipos construyeron palacios, puentes, monumentos, ganaron imperios, viajaron a nuevos mundos y cambiaron al mundo sólo para ganarse el corazón de una mujer hermosa.
Lamentablemente algunas de estas mujeres hermosas no tienen corazón.
Palo.

Hay tantas mujeres hermosas y todas ellas están con un tipo. Por lo menos, un tipo. Pensar que esa mujer hermosa que nos vuela el cerebro y nos deja vegetativos está con un chabón normal. Pensar que esa diosa, esa criatura inalcanzable está con un tipo común.
Pensar que a esa mujer hermosa alguien la puede ver todo el tiempo.
Pensar que a esa hermosura femenina alguien la besa.
Pensar que alguien tiene el corazón de esa perfecta criatura.
Pensar que a esa hermosura un tipo se la garcha.

Yo soy susceptible a la belleza femenina. Yo puedo perderme por una mujer hermosa. Y olvidarme de quién soy. Y olvidarme de mi nombre. Soy un tarado.

Seamos francos. O sinceros. O seamos lo que fuésemos. Pero digamos algo, acá estamos hablando principalmente de las mujeres. Pero no de todas las mujeres. No entran tu abuela. Ni la vieja de tu cuadra. Ni la fea de tu clase. Porque estamos hablando de mujeres hermosas. El principio y el final de su hermosura en algunos casos no fueron definidos por nadie. Por vos, tal vez. Por mi, quizás. No lo se. Ellas son hermosas. Y para mi pueden ser tu prima. Tu hermana. Tu mamá. Tu hija. Tu vecina. Tu amiga. O todas ellas.

Estoy escuchando a Joe Cocker y él le dice a una mujer que es hermosa. Dats uaraimín.
Ahí vamos.

No me interesa el fútbol.
No me importan los autos.
Pero las mujeres hermosas me dejan diciendo idioteces.

Les digo la verdad pero no se la digan a nadie. Yo no podría estar en algún lugar en el que no existiera la posibilidad de que me encontrara con mujeres que pudieran parecerme hermosas y yo tuviera la chance de que algo pudiese pasar.
Se me fueron los tiempos verbales a la concha de la lora.
Sigo.
Si voy a una fiesta no estoy esperando que haya buena música o buenos tragos. Estoy esperando que haya mujeres hermosas. Si voy a un lugar, el que sea, espero lo mismo.
No iría a reuniones de una logia de varones en la que no nos pudiéramos cruzar con mujeres hermosas.
¿Se entiende?
No es afrecho. Es algo como el amor. Hay muchos significados para el amor. Y disfrutar de algo o de alguien es uno de ellos.
Entonces.

Soy un amante de las mujeres hermosas. Aunque ellas no me amen.

Ella me miró con esos ojos verdes que daban miradas afiladas y que penetraron en mi ser.

Necesito un kilo de endorfina, medio de dopamina, tres kilos de fluoxetina y dame todo el nepento que tengas.
¿Es un asalto?
Si.

Soy el Hipotálamo Dilatado de Galahad.

¿En el amor nos conformamos?

¿Nos conformamos en el amor? ¿Nos conformamos?

Hola, mi nombre es Galahad, tengo noventa y seis años y tengo un problema en la corteza cerebral, en el cerebelo. Pienso lo que no tengo que pensar. Y a veces pienso mucho.
Y este es uno de esos momentos.

¿Nos conformamos en el amor?
Todos nos enamoramos. Descartemos eso. Excepto Danger, Gargamel y Monstruón todos los demás nos enamoramos.
¿Queda eso? Queda. Se imprime.
Todos nos enamoramos.
Yo me enamoro. Vos te enamorás. Él se enamora. Y ella también.
Pero acá empieza el problema. Si, hay un problema, si no todo sería una fantasía sin sentido. Y en toda buena historia hay que tener antagonistas y problemas que el héroe debe vencer y pasar para terminar feliz. Entonces como esta es una buena historia y no es un cuento de hadas, hay problemas pero no todo termina con un puto final feliz.
Los problemas surgen del mismo lugar del que surge todo este texto: del amor. Dije que todos nos enamoramos. Sip. Vos te enamorás de ella. Que lindo. Pero el problema es que ella se enamora de él. Que cagada. Vos no sos él.
Y… Tiempo muerto. Este es otro tema. Ya hablé de esto. Se llama: amar sin ser amado. Buscalo.
Tiempo vivo.
Surge del mismo punto pero se va por la tangente.
Así que sigamos.
Todos nos enamoramos de una mina hermosa, divertida, inteligente y copada. Todos nos enamoramos de las minas perfectas. Hay un par. Hay varias. Que se yo cuantas.
Pero el problema es que no siempre ellas se enamoran de nosotros. Pocas veces pasa esto. Casi nunca. Porque si ellas son pocas, nosotros somos muchos. Y ellas sólo se enamoran de pocos entonces sobramos muchos. Si, hay un hijo de puta por ahí que se ganó el corazón de una de estas minas perfectas. Hijo de puta. Y no somos nosotros. Envidia. Envidia. Envidia.
Y entonces todos los demás nos quedamos sin el amor de la mina esta. De la mina perfecta.

Y acá; damas, caballeros y orcos es que llegamos a donde carajo estábamos yendo.

Ay, Galahad, escribís mucho, das muchas vueltas, usas muchos puntos, me pierdo, bujujú, bujujú.
Seguimos.

Como no todos podemos tener a la supermodelo inteligente divertida y millonaria de la que nos enamoramos como unos idiotas, empezamos a buscar a otra.
Después de un rato que pueden ser sólo unos segundos o varios años de nuestra vida nos damos cuenta de que las otras hermosas minas que cumplen con las características perfectas que tenía nuestra primera enamorada tampoco nos dan bola, entonces hacemos algo al respecto. Puteamos y después decidimos dejar de mear un poco afuera del tarro, nos damos cuenta de que tendríamos que tener mucho dinero, ser bradpittescos, famosos o por lo menos vivir en el mismo país que esas minas para poder tener alguna chance.
Y hacemos lo que tendríamos que haber hecho antes. Bajamos de escalafón. Bajamos de nivel. Un poco.
Y empezamos a buscar a princesas más reales. Buscamos a minas hermosas inteligentes y divertidas que nos podemos cruzar por las calles de nuestra vida. Y muchos logran algo. Y muchos más no logran nada. Porque los números siguen sin dar. Hay mucho soluto y poco solvente. Somos muchos los que nos enamoramos y son pocas las enamoradas.
Entonces esta es una de las variantes de este tema. Esta variante es el nivel.
Un feo pibechorro nunca va a ser el príncipe azul de una etérea supermodelo. Por más enamorado que él esté.

Y después está la otra variante. Esta variante sólo implica al amor. No importan las cualidades físicas ni psicológicas de la persona que recibe ese amor.
Victoriana puede ser una mina algo linda y bastante hinchapelota pero Cladinor está locamente enamorado de ella. Mal. Se desvive por ella. Por esa chica maso y pesada. El amor es ciego, a veces, y bastante pelotudo, casi siempre.
El problema es que Victoriana no lo quiere ni ver a Cladinor. No lo quiere ver ni de soslayo. Entonces: chico conoce a chica, chico se enamora, chica no.
Y un día Cladinor se va a meter en el medio del ojete todo ese amor no correspondido y va a tratar de seguir viviendo. Y como va a estar cansado de ver a su amor imposible con varios chicos pelotudos que no son él va a tomar una decisión. Una de dos. O va a notar que las venas le quedan un poco largas y va a hacer algo al respecto. O va a tratar de enamorarse de otra.
Y acá empieza todo esto. Si, acá empieza este tema. Cladinor va a buscar minas. Va a cambiar de gustos. Va a aguantar a algunas locas. Va a bajar sus niveles. Va a hacer algo hasta terminar con una que más o menos entienda lo que él entiende por amor.
Entonces un día Cladinor se va a dar cuenta de que se conformó con otra porque no pudo tener a Victoriana. No importa si la mina con la que se conformó es mejor o peor o es más linda o más fea, lo que importa es que se conformó con otra porque no pudo tener a la que quiso.

Y entonces, juntando las dos variantes, cuando no podés tener al amor de tu vida te empezás a conformar con otras. Léase como pregunta también.

Y muchos bajan sus niveles. Y muchos se aguantan mucha mierda. Y si bien no existe la perfección perfectamente perfecta hay muchas minas que están más cerca que otras. Y si uno no puede tenerlas se termina conformando.
Uno se conforma con lo que puede tener.

Y entonces ves al feo con la fea. Al gordo con la gorda. Al tonto con la tonta.
Porque no pudieron tener a la linda, a la flaca, a la astuta.

Y yo veo a feos panzones de grandes narices junto a feas caderonas de andorgas turgentes y carencia de incisivos, que están babeándose por rubias esculturales de pechos turgentes y miradas felinas.
¿Y si le gusta aquel ángel porqué está con ese leprechaun?
Porque no puede aspirar a más. Porque es a lo que llega. Porque en ese mundo perfecto su dinero no sirve. Porque tuvo que conformarse.

Y por eso siempre hay uno que termina bailando con la más fea. Y cogiéndosela. Y teniendo hijos con ella. Y viviendo una vida de mierda que no le gusta.
Pero que no pudo elegir. Porque tuvo que conformarse. Porque la diva de plástico de sus sueños nunca lo miró.

Y yo se que soy superficial pero lean entre líneas y van a ver que no sólo me refiero a los aspectos estéticos. Después de todo, esto habla del amor.
Amor.
Amor.
Amor.
Si la chica de tus sueños no te da bola te quedás con la que podés, con la que te da bola, con la que más se parece a tus utópicos sueños.

Y entonces el mundo está lleno de putos corazones rotos que se consuelan entre ellos y se conforman.

Y ahora me pongo más subjetivo para responder a Galahad.
No. Yo no me conformo.
Tal vez pueda aceptar que Jennifer Connelly no me de bola. Pero de las minas del mundo real, de las minas tridimensionales no me voy a conformar con menos que lo mejor.
No voy a dejar de pretender tener a la más hermosa, a la más copada.
Así que no me jodan, prefiero no tener a ninguna que tener que conformarme con una que no quiero tener.
Jodanse, la más hermosa, la más copada es para mí.
Y no me vengan con que eso es relativo. No es del todo relativo.
Con las otras puedo estar un rato. Nada más. No podría soportar por mucho tiempo esa efigie de mi incapacidad. No podría soportar ese paradigma de mi conformismo.
Solo un rato nena. Nada más. Porque yo soy de ella y de ninguna más. Y ella es mía. Aunque ella no lo sepa.
Yo no me conformo androides y fantasmas. Yo aspiro a lo mejor. “Si no se puede tener todo, la nada es la perfección.”
Entonces, Galahad querido, la respuesta es no. Yo no me conformo. Yo no voy a estar abrazando a un siete mientras me babeo por un nueve.
Puedo estar con el siete un rato pero siempre tratando de conseguir al nueve.
Yo no me conformo. Es más, si me llego a cruzar a Connelly se la voy a tratar de patinar al rubiecito.
Haud credo.

¿Y ahora que pasa, eh?

Una amiga me contó una vez que un perdulario que andaba con ella le dijo que no la quería para algo fijo porque ella era muy linda. Y entonces le iba a meter los cuernos. Por lo que le dijo, este currutaco había dispuesto para su futuro engancharse con una mina no muy linda para saber que ella siempre va a estar detrás de él y no le va a meter los cuernos. Si, señores suena a chamuyo etílico pseudo flojo, pero después he escuchado algunos comentarios igual de imbéciles. Chabones que prefieren estar con feítas muertas por ellos que con hermosas perseguidas por todos.
¿Es algo así como conformismo?
Donóu.
Yo no sigo esos preceptos. Yo me quedo con las hermosas.

-Pero muchos se conforman - me dijo Galahad sin siquiera mirarme.
Después frunció el ceño y dijo con voz queda:
- Porque tenemos miedo a estar solos. Porque necesitamos a alguien que comparta nuestra cama. Porque queremos a alguien que nos acaricie y que nos diga que nos ama.
Y después se quedó callado.
Y yo nunca supe que mierda quiso decir.

Señor Dios dos puntos espacio abre mayúscula abre signo de pregunta por qué no hiciste todo bien cierra signo de pregunta espacio abre mayúscula espero respuesta punto espacio Galahad.

No me mires así, nena. Soy sólo humano y no puedo resistirme a tus encantos.

¿Sabías que con jabón común podés hacer un explosivo?
Soy el Sentido de Autodestrucción de Galahad.

¿Qué carajo es el amor?

Según el diccionario es: Sentimiento, inclinación o afecto vivo experimentado hacia una persona o cosa. Pasión que atrae un sexo hacia otro. Conjunto de actitudes y actividades que estimulan el apareamiento. Persona o cosa amada. Esmero con que se ejecuta una cosa.

Según otros es una palabra con dos sílabas, cuatro letras y dos idiotas...

Volvamos a la definición, por favor, Galahad. Si.
Según la primera definición yo puedo sentir amor por alguien. O por algo. Si a mi me gusta bañarme con agua calentita, ¿puedo decir que lo amo? Si, puedo. No se si será para tanto. Pero puedo.
Si yo disfruto estando con ella y tengo inclinación o afecto vivo hacia ella, ¿puedo decir que la amo? Si. La amo. ¿Y? ¿Aunque ella no me ame? Si. ¿Puedo amar a más de una? Si. Si tenés inclinación o afecto vivo, si. ¿Puedo amarla sin conocerla de verdad? Si. ¿Puedo amarla a primera vista, a última vista, a cualquier vista? Si. Si. Si.

Entonces...
¿Qué carajo es el amor?

Eso. No se. ¿Se puede amar mucho? Supongo que si. ¿Se pueden amar a muchas personas? Si. ¿Se puede amar muchas cosas? Si.

Si nos ponemos extremistas me imagino que sólo existe el amor, el odio y la indiferencia. Si algo no te parece odioso y no te es indiferente supongo que podés amarlo.

La segunda definición del diccionario dice que es lo que atrae a un sexo hacia el otro. El amor en su paroxismo.
Bueno, ya lo dije, si yo la amo es amor y si ella me ama es amor si yo la amo y ella me ama es amor. Sea como fuese. Es amor. Y a la mierda.
El amor puede existir en cualquier lugar y en cualquier momento. Hacia cualquier persona y hacia cualquier cosa. Supongo que entonces puede haber mucho amor. Digo.

Cualquiera puede amar y ser amado. ¿Estoy delirando? Estoy patinando. Seguro.
Tanto un par de mozalbetes como un par de gerontes pueden amar.
Un pendejo puede amar como puede amar un adulto. Así que no jodan con eso de que sos muy chico para amar o para saber lo que es el amor. Y tampoco se es muy grande.
Digo.

Ya que la definición de amor no es algo muy matemático y exacto el amor tampoco lo es. No hay niveles de amor. Niveles de amores. Sólo en la manera en que se dicen o se expresan. Y hay veces que no se dicen y no se expresan pero existen igual. Así que no se.

“Cuando ames a alguien, díselo porque si no, no se entera.”

La definición del diccionario dice: Conjunto de actividades o actitudes que estimulan el apareamiento. Bueno esta parte de la definición no necesita demasiado análisis. Digamos afrecho y listo. O podemos meternos en los términos de índole más sexual y decir que se refiere al garche, a la murra. A todo eso.
Aparentemente, según el diccionario, esto también es amor. Así que no nos jodan cuando decimos que las queremos garchar. Porque quiere decir que sentimos amor por ustedes. Supongo.
Digo.
Que se yo.

Ahí entramos en otro tema. Hay muchas clases de amor. El amor filial, fraternal, amistoso, romántico, platónico, superficial, obsesivo. Muchos. Y todos son amor. Y todos son diferentes.
¿Cuando mierda deja de ser sólo algo parecido al cariño o la simpatía y se vuelve amor?
Que se yo.
No hay niveles para esto tampoco.
No es que alguien dice: La quiero en nivel 14 así que ya es que la amo en nivel 1.
Bueno, alguien puede decirlo pero no tendría forma de comprobarlo.
Digo.

Persona o cosa amada, dice después la definición del diccionario. No hay muchas vueltas.
Ella es mi amor.
Aunque ella no me ame sigue siendo mi amor.
Mi amor.

Esmero con que se ejecuta una cosa. Aburrida parte de la definición diccionarística. Listo, lo hizo con amor. No tiene gracia decir nada más.

Entonces. ¿Qué carajo es el amor?
Un sentimiento fuerte. Una palabra para definir algo que no se puede explicar.
Que se yo.
¿Por qué me preguntas?

Estoy delirante. No me hagan caso. Mi mente divaga y mis dedos tratan de seguir las líneas difusas de mis pensamientos. Trato de no pensar. Porque pensar tanto no es bueno. Necesito escapar. Aunque sea un momento.

Necesito...

Soy la Incertidumbre Resonante de Galahad.

Soy celoso de tu pasado, nena.

¿No les pasa?
A mí si. No quiero saber nada, nena. No quiero saber nada de lo que pasó. No me cuentes de tu ex. No me hables de cuando él era tu novio. No me digas todo lo que hicieron.
Yo no tengo celos en el presente. No tengo celos peligrosos por lo menos. No me molesta que la chica esté hablando con chicos. No me molesta que tenga amigos. No me jode que los tipos la miren y que le hablen.
Se que yo soy mejor que ellos. Se que ella está conmigo.

Pero no puedo meterme con su pasado. No puedo hacer nada con las tardes románticas que tuvo con su segundo novio. No puedo hacer que ese amor de verano no haya existido.
Y no puedo dejar de odiar al hijoputa que la desvirgó.
Y yo no estuve ahí. Yo no estaba. Yo no existía en esa vida.
Mierda.
No me cuentes que en esa galería lo besaste por primera vez. No quiero saber con cuántos te arrinconaste en esa sombra. No me hables de lo que ese otro te decía cuando cogían.
No quiero saber nada de eso.
Hagamos como si nunca hubiera existido.
No tenés pasado, nena.

¿No les pasa?
Ahora les va a pasar.
Ponete a pensar que esa mina que ama con locura ya amó con locura a otros antes que vos.
Pensá que esa diosa de litera ya se enliteró con otros cuantos para adquirir esa magia.

Imaginate a todos sus novios. Imaginá todo lo que hicieron.
O no imagines nada. Mirá al tipo que ella te señala cuando te dice “ese era mi novio” o mirá las fotografías. Tal vez hasta hay videos.
Y no tenés que ser muy creativo para pensar todas las situaciones que esos otros tuvieron con tu chica. Ella te lo puede contar todo sin querer hacerlo. Como un comentario al pasar. “En la sombra de ese árbol besé a Maty”. “En este bar conocí a Iván”. “Siempre veníamos a este hotel con Rodri.” “Martín siempre me decía eso”.

Soy celoso de tu pasado, nena.
No me cuentes eso.
No tengas pasado.
Se que sólo existo yo y que yo soy el mejor.
Pero antes no existía.
¿No les pasa?

Así que si querés que pase algo entre nosotros, no tengas pasado, quiero que no hayas existido antes de mí. Quiero que todo haya sido malo, no menos bueno, rematadamente malo hasta que llegué yo.

Hay chabones que no quieren tener novias lindas porque son celosos. No quieren que su chica se vea hermosa. No quieren que se arregle. No quieren que use ropa sensual. No quieren que use minifalda. No quieren que baile sensualmente. No quieren que se mueva etéreamente. No quieren que salga sin ellos. No quieren que salga sola. No quieren que hable con otros. No quieren que tenga amigos.
A mi no me importa eso.
Pero si me molesta lo que pasó antes.

Soy celoso de tu pasado.

Listo.

Soy La Vena Yugular de Galahad.

Amar sin ser amado.

Es una mierda. Suena a la canción. Pero es una mierda. Es un garrón.

Amar sin ser amado. Más mierda o sarna. Es un anagrama. Me cago. Me cagó.

¿Me seguís? ¿Seguís leyendo?
Bueno, entonces seamos más directos.

El amor no es tan bonito como dicen. El amor no es todo eso que se escucha por ahí. El amor es difícil. El amor puede ser una mierda.

Mucha gente se murió por amor. Algunas personas mataron por él. Otros se mataron por él. Unos se volvieron locos. Algunos dejaron de serlo. Nadie se escapa. Ninguno lo hizo.

No siempre es bueno. No es rosa. No es de rosas. Ni poemas. Ni palabras dulces. Ni susurros al oído. Ni caricias leves. Ni besos escondidos. No es sólo eso. No es sólo lindo. No es todo bueno. No es siempre bonito.

Cuando sos chico creés que enamorarte va a ser genial. Vas a sentir mariposas en el estómago. Vas a recordarla a ella todos los días con una sonrisa en tus labios. Todo va a ser perfecto. Un día le vas a decir lo que sentís, lo que enciende tu corazón y ella te va a decir que ella siente lo mismo por vos. Y vas a vivir feliz para siempre. Y van a comer pato a la naranja. Felices. Si.

Mentira.

Bueno, no siempre. Pero muchas veces es mentira.

Te sentís como un idiota. No podés pensar en nada porque estás pensando en ella. Y sos un tarado. Y no te sentís bien. Porque vivís planeando estrategias para lograr que se den las cosas que el destino cabrón no intenta resolver. Y las cosas no salen bien. Y no la ves. Y cuando la ves dudás. Ella no piensa en vos. Ella lo mira a él. Todo sale mal. Pero igual te jugás. Y cuando lográs sacarte toda esa cosa que tenés adentro, todo eso que te estuvo jodiendo todos los días desde que la conociste… nada pasa a ser mejor. Todo se va a la mierda. Todo es peor. ¿Por qué? Porque no existen las hadas, cabrón.
Ella no está con vos. Todo eso que pensaste que iban a ser juntos guardatelo donde te entre. Ella gusta de otro. Todo lo que pensaste que ella te iba a decir, todas esas palabras románticas, dejalas para escribir una novela. A ella no le importás.
Mierda.
Y ahí, triste lector, volvemos al principio. Como un ourobouros.
Amar sin ser amado. Es una mierda. A veces amar es una mierda.

Me gustaría no creer en el amor pero siempre vuelvo a enamorarme.

Algunos se conforman con amar. Otros con que los amen. El problema es cuando querés que te ame la persona a la que amás. Y ese es un problema.

Me gustaría no amar pero siempre vuelvo a creer en el amor.

Ella va a ese lugar por él, no por mi.
Ella piensa en él, no en mi.
Ella habla de él, no de mi.
Ella lo ama a él, no a mi.

Soy la Triste Memoria de Galahad.

Necesito fluoxetina.
No tenemos.
Gracias igual.

¿De qué mierda sirve que piense en ella si ella piensa en otro? No me sirve a mi. No le sirve a ella. No le sirve a nadie. Y a mi me hace mierda.
No puedo dejar de pensar en ella. No puedo dejar de penar por ella. No puedo dejar de pensar. No puedo dejar de penar. No puedo. No puedo. Ella. Ella.
Ella está en mi pensamiento. Ella está en mi mente. Ella me vuelve idiota. Ella me pone demente.
Es tan fácil amar a la mujer que te ama. Es tan bueno que te ame la mujer que amás. Es tan difícil amar a la mujer que no te ama. Es tan horrible que no te ame la mujer que amás. Es eso. Es una mierda. Así de fácil. Así de difícil.
Amar sin ser amado. Es algo muy triste.

“No llores por quien no te ama, ama a quien llora por ti.”

Soy la Lontananza Desahuciada de Galahad.

Yo no dije que el amor es una mierda. Dije que a veces el amor es una mierda. A veces. Y estoy suponiendo que todos suponen que el amor es algo copado. Entonces yo mando la contra. El retruco.
Mierda.

Amar sin ser amado es una mierda. Todo sería más fácil si no tuviera que amar. Ese es el problema, enamorarse. Enamorarte cuando no tenés que enamorarte.
Me cago en el amor que no me pide permiso para arruinar mis cagados sentimientos.
Me cago en eso. Mierda.

Voy a dejar de enamorarme y todo va a ser más fácil. Esa es la posta. No me jodan. Los que no se enamoran siempre zafan. Salgan bien o mal las cosas. Zafan.
Voy a dejar de sentir. Voy a erradicar mis sentimientos. Voy a dejar de enamorarme.
Voy a ser uno de esos, que si las cosas salen bien, bien. Y si las cosas salen mal, está bien también. Y a la mierda. Sin pensar en lo que podría haber sido. Sin pensar en ella. A la mierda.

O lamúr brouc mai jort and nau aim eiking for iu.
Me voy a cagar en el amor. Me voy a orinar en el romance.
Si yo me enamoro la cago. Yo me enamoro, ella no quiere estar conmigo y después viene un pelotudito que sólo se la quiere mover y ella le da bola. Y él no es nada. Y para él ella no es nada.
Y ellos se quedan juntos.
Y yo me quedo sin ella.
Y soy un pelotudo.

Me molesta que los tarados se queden con las minas más hermosas que haya visto Febo que lo vio todo. Me molesta que esos tarados las engatusen con una frula mal concebida. Me molesta que esas minas se enamoren de ellos.
Me molesta que a esos tarados realmente no les importen ellas.
Eso me molesta.

Me cago en todo eso.

Me cago en las putas rosas. Sodomizo al cabrón de Cupido. Me diarreo en las canciones melosas. Me garcho de parado a Afrodita. Me defeco en las poesías hermosas. Cago a piñas al maricón de Eros.

Me cago en el puto kavorka de Romeo que le hizo ganarse a Julieta en una noche. Me cago en eso si soy Paris.
Me cago en ser Noah cuando ve a Allie con Lon. Me cago en ser Lon cuando sabe que Allie está con Noah.
Me cago en ser Pelayo cuando ve que Sofía se queda con César.
Me cago en ser César cuando se queda sin Sofía.
Me cago en amar sin ser amado y en toda esa tristeza.
Me cago en eso.
Me cago en el amor no correspondido. Me cago en ese amor sin salida, en ese amor obsesivo.
Me cago en ser el vértice de un triángulo que pasa a ser una recta que no lleva a ninguna parte. Que termina en la mierda.
Me tengo que olvidar de todo.

Me olvido de pensar en ella. La saco de mi cabeza. Me olvido de las rosas rosas. Me olvido de los lentos en inglés. Me olvido de las poesías de poetas muertos. Me olvido de las mariposas estomacales. Me olvido de las llamadas, los mensajes y las notas. Me olvido del romance y de todas esas cosas.
Me olvido.
Me olvido de mi.
De ella. De todo.

Mentime, decime que me amás con locura. Soy un idiota y te voy a creer.

Necesito una sobredosis de dopamina.

"El que es amado no duda de nada. El que ama duda de todo."

El problema no es amar. El problema no es que no te amen. El problema es que ames a la que no te ama.

Soy el Labio Mordido de Galahad.

Esas mujeres que nunca vamos a olvidar. Parte dos.

“No puedo recordar que tengo que olvidarte.”
Leonard Shelby

No puedo olvidar a muchas de ellas. Un tema. Una canción ya me hacer recordar. Todo. A ellas. Lo que pasó. Y lo que no pasó. Eso es lo peor.

Soy un pelotudo.

Pero se que somos varios. Tendríamos que hacer un club. Pero sería muy deprimente.

“Matame. Si no te sirvo, matame.”
Frase bolichera utilizada para el boludeo.

Hay tipos que se enamoran de una mina y esa mina se enamora de ellos. Que fácil. Que tipos con suerte. No saben lo que es estar en nuestra situación. En nuestro lugar.

Y capaz uno de esos tipos se enamora de ella. La que nos importa a nosotros. Y ella se enamora de ese tipo. De ese.

Que mal.

Soy el Sangrante Corazón de Galahad.

91107

Esas mujeres que nunca vamos a olvidar.

Esas mujeres que no podemos olvidar. No queremos. No lo vamos a hacer.

“Es gracioso que uno nunca piense en las mujeres que ha tenido. Siempre son las que pasan de ti las que no puedes olvidar.” Victor Mancini.

Esas mujeres que no nos dieron bola. A esas. A esas son las que no podemos olvidar. Porque no fueron nada más. Porque siempre va a estar la incertidumbre de lo que podría haber sido. De lo que ellas podrían haber sido. Porque nunca llegamos a conocerlas. Porque siempre van a ser perfectas. Por eso. Justamente por eso. Porque no las conocimos.

¿No les pasó? ¿No les pasa? A mi si. Todo el tiempo.

Amor a primera vista.
Un día la viste. Flasheaste. Y nunca más la vas a olvidar. Pase lo que pase. Hagas lo que hagas. Ella siempre va a ser la que pudo haber sido. Ella siempre podría ser la que vos quisieras que fuera. Pero no lo sabés. Y nunca lo vas a saber. Y eso es lo peor.

¿No les pasa? A mi me pasa todo el tiempo.

Y creés que la olvidaste. Pero sigue en tu cabeza. Y la volvés a ver. Y te volvés a enamorar. Y volvés a caer en esa trampa. Te volvés a enredar. Y ella sigue igual. Y sigue sin darte bola.
¿Cuántas veces me habré enamorado de las mismas mujeres? Me pasa todo el tiempo. Las olvido y me vuelvo a enamorar. ¿Un amor superficial? ¿Y qué? ¿No vale? ¿El amor a primera vista no es amor? ¿Si es unilateral no es amor?
La respuesta para todo es afirmativa.

La ves. La encarás. Y todo termina ahí. Justo ahí. Antes de haber empezado. Ella tiene novio. Ella no te habla. Ella es lesbiana. Ella es extraterrestre. Ella es una ilusión. Lo que sea. Lo que fuese. Pero no pasa nada. Ella se olvida de vos. Pero vos no te vas a olvidar de ella.
La volvés a ver otro día. En otro lugar. En el mismo lugar. Meses después. Años después. Lo que sea. Y ves que ella es hermosa. Y un segundo después te das cuenta de que ya te había pasado eso. Ya habías pensado lo mismo de ella. Y volvés a enamorarte como si fuera la primera vez. Jamais vue. Lo opuesto al deja vue. Todo es nuevo pero ya lo viviste. Todo sigue igual. A ella no le importás. Y dudo que alguna vez eso vaya a cambiar.
Y todas las veces que la vuelvas a ver te va a pasar lo mismo. Y no te importa. Porque con verla ya te sentís mejor. Aunque ella nunca vaya a ser para vos. Y te enamorás docenas de veces de la misma mujer.

O todavía peor. La conocés. Ella te conoce. Pero no pasa nada. Vos gustás de ella y ella gusta de tu amigo. Y eso duele. La ves todo el tiempo. Y ella no sabe nada. Porque sabés que si lo supiera, todo sería peor. Porque vos si sabés. Sabés que ella no quiere que pase nada. Ella gusta de ese otro. Vos lo sabés.
Y dejás de verla. Porque te jode. Verla, ahora te jode.
Pasa el tiempo. Y la volvés a ver y ella está con alguien. Ella está con otro. Con un boludo. Con alguien más boludo que vos. Con alguien más boludo que yo.

“Las cosas de las que uno más se arrepiente son aquellas que no hizo cuando tuvo la oportunidad.”
Algo así era. No me acuerdo quién lo dijo.
Hay que encarar a la mina que te gusta. Pero ¿qué pasa si ella no te da bola? ¿Qué pasa si sabés que ella está con otro? Ella está enamorada de otro. No de vos. Ya lo sabés. Ya intentaste todo lo que podías intentar. Y no podés hacer que eso cambie. Libre albedrío. Ella no está con vos. Y nunca lo va a estar.
Y por eso no la podés olvidar.
Por lo que no fue. Por lo que pudo haber sido.

Me enamoro todos los días. Muchas veces. No puedo evitarlo. Soy muy susceptible al enamoramiento. Las mujeres tienen ese poder sobre mi.

Soy la Cursilada Descarada de Galahad.

¿Yo solo paso por esto? ¿Estoy solo? ¿A vos no te pasa?

Mi amor, no me mires así. Tus feromonas van a destrozar mi hipotálamo.

Me voy a dar una buena dosis de Nepento.



Galahad me tenés cansado con tus estupideces.
Gracias por tu apoyo, man.

311007

El amor de tu vida, es difícil de encontrar.

“Hay quien ha venido al mundo para enamorarse de una sola mujer y, consecuentemente, no es probable que tropiece con ella.”
Ortega y Gasset

Que garrón.

¿Qué pasa si encontrás al amor de tu vida? ¿Todo bien? No se. Dije “si encontrás” no dije nada de que ella te encontrara a vos. ¿Qué pasa si cuando la encontrás ya es tarde? ¿Qué pasa si creías haber encontrado el amor y después encontrás al amor de tu vida? ¿Qué pasa si aunque ella sea el amor de tu vida vos no sos el amor de la vida de ella? Todo mal.

Nada es fácil. Y menos cuando se trata del amor.

Imaginate que estás casado, amás a tu esposa y ella te parece hermosa y todo está bien. Y entonces aparece esa mujer. La que siempre soñaste. La que nunca imaginaste. Es perfecta. Es hermosa. Es tu alma gemela. ¿Qué hacés? ¿Tirás todo a la mierda? ¿Trataste de olvidarla? ¿Creés que vas a poder olvidarla?

Imaginate que la mujer más perfecta del mundo, la más hermosa, la más sensible, las más graciosa, la más seductora, está ahí. La conocés. Ella sabe que vos sos capaz de morir por ella. Y no le importa. ¿Qué hacés? ¿En serio pensás que la vas a poder olvidar?

Imaginate que la mujer de tu vida, la que sería perfecta para vos, la que sería tu séptimo cielo todas las noches; también te amaría a vos. Pero nunca la vas a conocer. Es muy filosófico y volado este concepto. Pero pensalo. Ella vive en España, vos vivís en Argentina. Nunca en sus vidas se van a cruzar. El destino te la puso sin vaselina.

Imaginate que conocés a la que hubiese sido el amor de tu vida, pero ya es tarde. Sabés que fue hermosa, pero ya no lo es. Sabés que fue perfecta pero ya tiene muchos defectos. Sabés que te quiere pero que te hubiera querido más veinte o treinta años atrás. Cuando eran jóvenes. Cuando todo era posible. Y ya es tarde. Estás en el ocaso de tu vida. Ya no tiene sentido casarse. Ya no pueden tener hijos. Ya pasaste toda tu vida sin ella. Y sabés que todo hubiera sido sublime. Y sólo creás recuerdos que te hubiera gustado tener. Y no tuviste. El destino se burló de vos.

A veces pienso que algunas personas se enamoran de otra porque no tienen más opciones. Porque las otras mujeres que amaron no los amaron a ellos. Porque están fuera de su liga. Porque la que aman si los ama. Pero si realmente pudieran elegir amarían a otra. Pero tienen que conformarse. Tienen que engañarse a sí mismos. Suena duro. Pero creo que pasa.

Imaginate que te cruzás una tarde al amor de tu vida. Amor a primera vista, a última vista, a cualquier vista. Y en quince minutos sabés que la amás. Sabés que no vas a encontrar a otra como ella. Y ella no lo sabe. Sólo vos. Y no te la volvés a cruzar jamás. Y las venas te quedan largas. Y el destino te cagó diarrea.

Que garrón.

El amor. Es todo tan difícil. No sirve si amás y no te aman. No sirve si te aman y no amás. No es completo. No es perfecto.

Hay tantas opciones que nunca van a ser realidad. Que duele. En serio.

No llores, Galahad.
No lloro, sólo filosofeo un toque.

El amor de tu vida. Te envidio si lo tenés. Pocos lo lograron.

Me enamoro muy seguido. Las mujeres hermosas me pueden. Son una debilidad.

“Dicen que el hombre no es hombre mientras no oye su nombre de labios de una mujer.” Antonio Machado.

Tengo en mi bolsillo dos monedas para pagarle a Caronte por si muero de amor.
Entre las dos no hacen un peso.
Y son falsas.


Me voy a esnifar mis lágrimas.

251007