¿Qué onda esos cantitos de marcha o de hinchada?

No estoy hablando de las canciones esas populares que se hacen cantitos y están bastante elaboradas. No. estoy hablando de esos cantitos de una oración o dos. Esos cantitos de mierda. Esos putos cantitos sin sentido que se repiten una y otra vez hasta que te suben zarpadamente las ganas de matar gente.

¿Todavía no sabés de qué mierda estoy hablando?

Hablo de esos putos cantitos estúpidos que no tienen sentido y que sólo buscan una rima fácil aunque la conjunción de las palabras que componen a la oración no tengan ningún puto sentido en la puta composición. Cantitos de mierda. Cantitos del orto.

Había leído por ahí que ciertas frasecitas de marchas y de políticos asquerosos en campaña sirven para atontar la mente cuál mandalas que no te dejan pensar y que te meten una idea en la cabeza.

¿Será este el caso? No se. Son cantitos de mierda que duelen en la cabeza. Y no se qué onda con ellos, no se ni de dónde mierda salieron ni porqué mierda los siguen repitiendo generación tras generación.

¿Todavía no sabés de qué mierda estoy hablando?

A los ejemplos me voy. Y morite. Morite. Morite.

Estudien esta zarpada poesía contemporánea.

“Tomala vos, damela a mi…”

La verdad que no se cómo mierda sigue. Pero estoy seguro de que ya la ubicás, ¿no? Creo que lo que sigue de la poesía se lo cambian según la ocasión.

Ahora. ¿De qué mierda están hablando? ¿Qué tome qué? ¿Qué te de qué mierda?

Están hablando de la droooga, guaaacho.

No, no se de qué mierda hablan. Pero por Odín, que hinchapelotas que se ponen.

Otra:

“Pan y vino, pan y vino, pan y vino, el que no grita… (Agregar algo acá)… ¿Para qué carajo vino?”

Nah, te fuiste a la mierda. Que poesía. Que puecía. Te fuistesss a la concha de tu madre.

¿Qué mierda tiene que ver el pan y el vino? ¿Es lo que se supone que están comiendo y tomando cuando cantan esa mierda? ¿Es lo que querrían tener? ¿Nos pusimos religiosos? ¿Es sólo por la puta rima fácil? No, no me digas que es por la puta rimita. Por favor, no me lo digas.

Ahí te tiro uno: Sandía y jamón, sandía y jamón, sandía y jamón, si no saltamos todos esto es un bajón.

Que poeta que soy.

Había uno que rimaba Mandarina con Argentina.

Si, tristísimo.

Después está el típico punga de: “el que no salta es…” y ponemos a saltar a todos los paramecios de una.

Y odio más cuando los usan en las marchas políticas de turno. Ya cuando escucho a la vieja de turno hablando por los putos megáfonos y diciendo: compañeros, compañeros… compañeros son los huevos hija de puta.

Como me hincha las bolas toda esta mierda.

Si, soy Galahad, ¿qué mierda esperabas?

Soy El Mensaje Repetitivo de Galahad.

Me arden los ojos. Tengo el síndrome de Galahad. Es una gripe nueva que no se va con nada.